TOMATE

Tôt, ma hâte d’été, descendrai au jardin.
 
Offrandes d’amour suspendues,
 
Maturité de feu venue à des anges joufflus.
 
A cueillir ainsi les seins de la terre au creux des mains,
 
Tremblerai un peu d’inciser, servir fraîches ou farcies, ou leur sang
en coulis.
 
Enverrai, s’il le faut, ces grenades vivantes, éclater de colère contre la bêtise ou la mélancolie.

Christine